Passion-incomprise

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☆Prologue
☆Chapitre un : Nouveau départ ? Ou nouvelle fin ? Un pot à moité plein ? Ou un pot à moitié vide ? Non, détrompez vous, ce n'est ni une fin, ni un départ, ce n'est qu'un pot vide, vide de sens.
☆Chapitre deux : Folie à deux. Folie solitaire ? Impossible.
☆Chapitre trois : Objet précieux, personne précieuse.
☆Chapitre quatre : Aimer quelqu'un ce n'est pas vouloir son bonheur ?
☆Chapitre cinq : La musique c'est un art, mais peut aussi être une sortie de secours.
☆Chapitre six : Ce n'est pas la nouveauté qui lui fait peur, c'est de ne jamais retrouver des êtres aussi supers que ces amis, ils sont des «one of a kind».
☆Chapitre sept : Juste une voix peut vous ramenez à un mille lieu de où vous vous trouvez.
☆Chapitre huit : Maman, je t'aime. Des pensées qu'on ne peut divulguer par peur d'être rejeté.
☆Chapitre neuf : Les anges sont fait pour voler, mais tu as les ailes brisées.
☆Chapitre dix : Sauve moi de leurs griffes, sauve moi avant qu'ils ne me gravent de leur espoirs.
☆Chapitre onze : Je te prête mon cœur à travers ces sons, seras-tu capable de les déchiffrer ? Et de les apprécier à leur juste valeur ?

À venir ;;

☆Chapitre douze : J'en sais rien >-<'

Os ;;

☆On a été proche. [En ligne]
☆Désolé. [En ligne]
☆Mon monde, et le tien. [En ligne]
☆Le premier pas. [En ligne]
☆Le tueur à gage. [En ligne]
☆Il n'aimait pas les hommes, enfin, il ne le voulait pas. [En ligne]

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Des sons de doigts contre des cordes de guitare résonnèrent dans cette pièce vide. Quelques notes commencèrent à créer une merveilleuse mélodie. Cette personne assit en tailleur, recréait la mélodie de son cœur, à la fois triste et ravagé. Ce jeune homme regrettait son enfance, ces moments de tendresse avec ses parents, l'innocence qui l'habitait. Quelque chose ou plutôt quelqu'un interfèrera cette perfection.
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... : Déjà que tu fous pas grand-chose de ta vie, fais moi le plaisir de servir à quelque chose !
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Il ne répliqua pas et se contenta de reposer soigneusement sa guitare. Il suivit l'homme au crâne peu fournit, qu'était devenu son géniteur.
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Père : Tu sais, peut-être devrais-tu songer à des études tel que la médecine à la place de prévoir être une rock star internationale avec ta stupide guitare !
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Encore une fois, il préféra se taire, de toute façon, rien ne pourra jamais le faire changer d'avis vis-à-vis sa passion, son rêve, sa vie.
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Père : Ce n'est pas sain de se bourrer de faux espoirs, la médecine serait tellement mieux et pourra t'apporter un bon salaire qu'une joyeuse famille a besoin pour un certain équilibre.
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Son père était médecin, ce qui était franchement prévoyant. Il avait toujours voulu que son fils suive ses traces, ce fut le cas les cinq premières années de sa vie jusqu'à temps qu'il fit la rencontre de la musique. Sa perception avait changé, dès cet âge, et depuis, plus rien n'était pareil. Son père l'imaginait déjà, marié, diplômé et père de ces futurs petits-enfants. Tout ceci était bien trop cliché. La routine n'était pas fait pour lui. Elle ne l'avait jamais été, alors pourquoi continuait-il à essayer de le faire changer d'idée ? Son père était tenace, soyons franc, mais un peu trop.
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Mère : Tom ?
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Père : Il est là chérie, il va t'aider à monter les cartons comme un grand.
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Il ignora la subtilité du mot «grand» et attrapa le premier carton qui lui tomba sous la main. Ses parents avaient déménagé, sous prétexte que du travail les attendait dans ce nouvel hôpital fraîchement construit. Tom, lui, avait plutôt comprit qu'ils essayaient de l'éloigner de son monde, de ses amis, de son groupe...De sa vie, à lui. Ils s'étaient entêtés à le transformer à leurs images, tout le contraire de qui il était vraiment. Il ne donnait jamais son opinion, ayant toujours peur d'être puni pour penser le contraire de ce qu'eux voulaient qu'il pense. Il parlait donc très rarement, et quand ils lui posaient une question, il se contentait de soulever les épaules en signe d'indécision.
Il déposa le carton dans la nouvelle chambre de ses parents. Il venait d'emménager dans cette ville qui ne lui disait rien de bon, Leipzig.
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Père : Tu sais Tom, même si tu ne comprends pas mon attitude pour l'instant, un jour tu me seras grandement reconnaissant de t'avoir pousser ainsi. Tu verras...
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Tom garda le silence et retourna auprès de sa mère où se trouvait d'autres cartons de toutes les tailles. Il continua la majorité de la journée ainsi, entre les paroles discrètes de son père et les cartons qui commençaient à lui faire mal aux bras. Ses paroles étaient discrètes mais ses intentions étaient écrites dans son front. Il aida ensuite sa mère à préparer le repas puis finit par se régaler de son assiette.
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Tom : Je vais me coucher, je suis crevé.
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Père : D'accord. Repose toi, ne t'en fais pas, ton avenir attendra.
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Les phrases telle que celle-ci, n'étaient ni des reproches ni des louanges, toutefois, on aurait pu y lire une attaque. Sa mère, elle, voyait son mari pour un sage, digne des grands livres historiques, ce qui n'était certainement pas le cas. Après s'être douché, il glissa un boxer sur ces fesses et se laissa retomber sur son oreiller. Demain est un autre jour, souhaitons qu'entre temps, la mort l'emportera.

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... : TOM !
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Un grognement secoua la pièce.
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... : Ne m'oblige pas à te sortir de là !
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Tom : C'est bon, j'arrive. Laisse moi le temps de me lever.
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Aussitôt dit, aussitôt fait. Il enfila des vêtements propres, un bandeau puis une casquette pour enfin, émerger de sa chambre sous la demande de son père.
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Père : Tu vas t'occuper de la maison pendant notre absence. On va à un dîner avec des amis du boulot. Organise toi pour que la maison soit aussi brillante qu'un sou neuf à notre retour.
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Tom secoua la tête, signe d'approbation, même si au fond, il détestait jouer la femme de ménage.
Sa mère accourue à leur rencontre, fit la bise à Tom par politesse et attrapa son manteau avant de quitter la maison au bras de son mari. Il se retrouva seul, dans cette grande maison qui lui était inconnue. Ça ne faisait pas changement, ces parents étaient toujours sortis, soit pour le boulot, soit pour des rencontres amicales. Ils étaient très peu là, mais quand ils y étaient, c'était étouffant. Il s'allongea sur le sofa, et commença à zapper. Comme il n'y trouva rien d'intéressant, il se mit à la tâche. La maison devait être parfaite, l'avait-il déjà déçu ? Non. Tout ce qu'il lui demandait de faire était toujours fait à la perfection mais, aux yeux de son père, la perfection n'était pas à la hauteur de ses attentes. Tom avait bien peur de ne jamais être comme son père le voudrait, qu'il soit peut-être une erreur.
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Flash-Back.
Le petit garçon blond courait à travers la maison, poursuivant son chien, Maxus.
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Tom : Maman ! Maman !
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Maman : Oui mon ange ?
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Tom : Tu veux jouer avec moi et Maxus maman ? Tu sais que ça lui ferait plaisir !
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Maman : Pas maintenant mon cœur. Maman travaille très fort, mais peut-être après, d'accord ?
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Tom : D'accord. Maxus ! Viens ici ! Oui, c'est ça. Bon chien. Tiens, un câlin pour te récompenser.
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Ce chien avait remplacé le frère ou la sœur qu'il n'avait jamais eu. Mais chaque être vivant arrive à un moment où la vie lui été longue et bonne, que la mort doit l'emporter sur son bateau pour rejoindre les anges. Sa disparition fut terrible, laissant un grand vide derrière lui ainsi qu'un petit blond. Il marchait maintenant en rond dans la maison, perdant son temps ne sachant pas quoi en faire. Une discussion dans la cuisine attira son attention.
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Père : Mais Simone, tu as toi-même dit que c'était une erreur, on était jeune et con.
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Simone : Oui, mais je ne voulais pas vraiment dire que Tom était une erreur mais plutôt ma grossesse.
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Père : Ça revient au même.
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Simone : Oui.
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Cette déclaration lui avait été fatale. Depuis, il avait toujours essayé de se rattraper, en vain. Il restait une erreur, peut importe ce qu'il faisait.
Fin du Flash-Back.

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La porte d'entrée claqua accompagnée de rires familiers. Ils venaient de rentrer au nid, prêt à recommencer à harceler leur fils unique. Tom avait prévu le coup et il faisait semblant de dormir, ne voulant pas affronter ces parents, qui seraient sans doute pas satisfait de son travail.
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Père : On dirait que rien n'est fait !
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Mère : Tu es un peu dur, tu ne crois pas ? Même moi, je n'arrive pas rendre la maison aussi propre et j'ai plus d'expérience que lui en la matière.
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Père : Hum. C'est bon pour ce soir...Je fermerai l'œil. De toute façon, je ne vais pas le réveiller, ça l'empêchera d'étudier correctement pour demain.
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Il voyait bien que sa tromperie marchait à merveille, mais ça n'empêchait pas son père de parler, même sans sa présence, de ses études. C'était pathétique. Si Tom décidait de quitter la maison avec seulement ses deux valises et sa guitare, il ferait quoi pour l'en dissuader ? Jusqu'où iraient-ils ? Je préfère ne pas trop m'allonger sur le sujet, j'ai bien peur qu'ils finiraient par l'en n'empêcher, peu importe le moyen utilisé. Tom finit par attraper sa peluche de dinosaure et de la serrer fort contre lui. Vous saurez qu'il n'y a pas d'âge pour continuer à rêver, ou même à se sentir protéger seulement au contact d'un objet comme celui-ci. Cette peluche l'avait vu aimer, pleurer, vivre, mourir...Son père avait à plusieurs reprises dénigrer Batman. Oui, c'était le nom de la peluche. Pour une fois, Tom avait répondu à cette agression verbale. Batman lui était cher, et il ne laisserait jamais quelqu'un lui toucher. Son père avait voulu l'obliger à s'en séparer...
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Flash-Back.
Père : Tom, tu n'as plus cinq ans ! Il y a aucun méchant qui va sortir de sous ton lit pour te manger !
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Tom : Fout moi les boules en plus !
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Père : Tu n'as pas besoin de la protection d'un dinosaure en peluche pour dormir !
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Tom : Si !
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Père : Non !
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Tom : Si !
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Père : Il va aller aux poubelles, peut importe ce que tu penses !
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Tom : TU ES UN MEURTRIER ! TU VEUX TUER BATMAN ! MAMAN !
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Mère : Oui, mon poussin ?
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Tom : Papa veut tuer Batman, maman ! Empêche ton mari de faire un meurtre, sinon, il va aller en prison !
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Mère : Ce n'est qu'une peluche Tom, pas un être vivant, il ne va pas aller en prison pour cela.
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Tom : Maman ! JE VEUX BATMAN ! C'EST MON BATMAN, PAS TOUCHE !
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Les larmes descendaient déjà les joues du blond. La mère n'aimait pas voir son enfant dans un tel état.
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Mère : Chéri, rend Batman à Tom...
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Père : Mais...
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Mère : Et que je ne te vois pas essayer de lui reprendre !
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Le père lui rendit à regret la peluche tandis que Tom sautait partout comme une puce en chaleur.

Fin du Flash-Back.
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Depuis, Tom prenait toujours le soin d'embarrer la peluche dans un coffre, juste au cas où son père ait des tendances de vengeance. On a tous quelque chose qu'on ne serait capable de se séparer, que ça soit un collier ou un papier de gomme. Le symbolisme reste le même. On y tient comme si notre vie en dépendait. Un objet représentant une personne disparu, ou simplement une personne qui est loin de vous. Quelqu'un à qui vous teniez énormément. C'est une façon de la garder près de vous en tout temps. Avouez qu'on se sent bien de ce dire que ces gens veillent sur nous ? Qu'on n'est pas réellement seul malgré que les temps soient mauvais. C'est le cas de Tom. Ses parents n'ont pas toujours été ce couple unit essayant d'assimiler leur fils, non, non, ils faisaient deux, pas un. Tom allait toujours voir sa maman, elle si tendre et douce. Elle l'écoutait avec toute la tendresse du monde. Elle était si concernée autrefois, de son bien être. Maintenant, elle, si distante et froide. C'était comme si elle n'était plus la même, qu'on l'avait changé, et cela attristait beaucoup Tom. Sa maman lui manquait. Quand tout allait mal chez lui, que ses parents se disputaient constamment, il quittait la maison quelques temps et se rendait chez son papi. Son papi a toujours été celui qui croyait en lui, celui qui lui avait transmit son attachement pour la musique. Il faisait à présent parti des anges, au paradis comme son papi aurait sans doute dit. Il n'oubliera jamais ses dernières paroles qu'il lui avait chuchoté à son égard en lui tendant son nouvel ami, Batman.


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Le soleil traversait gentiment les volets pour aller caresser le visage de Tom. Celui-ci se réveillait doucement, sans brusquerie. Il profitait de ce moment de la journée, personne pour le bousculer. Il s'étira et se leva du lit pour se rendre à la salle de bain relié à sa chambre. Il entra dans la douche, laissant l'eau chaude détendre les muscles de son corps. Il attrapa le gel de douche et nettoya chaque parcelle de sa peau, tout y passait. Il referma l'eau et quitta la douche pour enrouler une serviette sur sa taille. Il attrapa un ensemble dans son placard et l'enfila, accompagné de seulement un bandeau, laissant ses dreadlocks pendouiller à l'arrière.
Il sortit de sa chambre et se rendit à la cuisine, pour prendre son petit déjeuner. Il y trouva sa mère, le nez dans le journal. Elle ne lui dit pas bonjour, elle l'ignora littéralement alors Tom ne la dérangea pas, interprétant le message. On entendit alors les pas de son père rompre le silence.
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Père : Oh Tom ! Bien dormir ?
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Tom : Oui.
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Père : C'est bien !
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Son père attrapa un autre journal et s'assit à son tour avec une tartine. Il les regardait tous les deux. C'était tellement compliqué d'être déchiré ainsi. De les aimer, mais de les haïr aussi. Comment osaient-ils agir ainsi ? Leur propre enfant ? N'étaient-ils pas fiers de lui ? De qui il était ? Pourquoi le changer autrement ? Étaient-ils possibles de ne pas aimer ceux qui nous avaient engendré ? De leurs en vouloir à un point de ne plus vouloir les voir ? Pourquoi l'empêcher de faire ce qui le rendait heureux ? Ne voulaient-ils pas qu'il soit heureux justement ?...L'aimaient-ils assez pour lui souhaiter du bonheur ? C'était la moindre des choses, vous ne croyez pas ? Il se leva d'un seul coup, voulant quitter cette pièce à tout prix. Le sentiment qui le consumait à cet instant était indescriptible.
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Père : Tu ne manges pas Tom ? Tom ? Reviens ici tout de suite ! TOM ! CE N'EST PAS BON DE NE PAS MANGER UN DÉJEUNER CONSISTANT POUR COMMENCER LA JOURNÉE !!
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S'il savait à quel point il s'en foutait. La rage le ravageait de l'intérieur. Ils leur en voulaient tellement. À tous les jours, ils devaient les supporter, jour après jour. C'était pénible. Ne s'étaient-ils jamais demander ce que LUI voulait ? N'avaient-ils jamais remarqué combien il était misérable dans la situation qu'ils lui imposaient ? Il devait tenir, il le devait. S'il voulait être fidèle à qui il était, il le devait. Ne pouvaient-ils pas être des parents normaux qui gâtent leur fils de temps à autre, comme ça, parce qu'ils l'aiment ? Était-ce trop demandé ? Était-ce trop demandé d'être aimé ? En tout cas, c'est l'impression qu'il avait. Il serait choyé d'être aimé ? Ça promet...